他低头看了一眼，没停步。

这已是第三片了。

自昨夜乌鸦飞过，肩头落叶滴血起，类似的异象已出现两次。一次在藏经阁外，一次在回廊转角。每次都是枯叶裂开，红线渗出，随即消散无痕。没人看见，只有他知道，那是命契残丝在断裂——澹台静的魂魄正在流逝。

七日之期，已过去四天。

他加快脚步，穿过最后一段林道，眼前豁然开阔。山门之外，黄土小道向北延伸，通向远方起伏的丘陵。道旁立着一块残碑，字迹模糊，只剩一个“中”字尚可辨认。

他踏上小路，靴底碾过碎石。

忽然，远处传来一声吆喝。

“糖糕——热乎的糖糕嘞——”

声音沙哑，却熟悉得让他脚步一顿。

那是货郎的叫卖调子，和雪夜那一声一模一样。

他站在原地，没有回头，也没有应声。风从身后吹来，拂动衣角，也掀起了剑柄上的白绸。布条轻扬，像一只不愿落地的蝶。

他闭了闭眼，再睁开时，眼中已无波澜。

右手缓缓抚上剑柄，指节因用力而泛白。他低声开口，声音不大，却穿透风声，一字一句钉进大地：

“澹台静，等我成为天下第一，一定接你回来。”

话音落下，山风骤起，卷走头顶最后一片枯叶。那叶翻滚着飞向天空，还未落地，已在半空化作灰烬。

他继续前行。